• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
02:28 

Опоздала... но не могу не написать

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
27 января — день снятия блокады Ленинграда

фото

Сотый день

Вместо супа - бурда из столярного клея,
Вместо чая - заварка сосновой хвои.
Это б всё ничего, только руки немеют,
Только ноги становятся вдруг не твои.

Только сердце внезапно сожмётся, как ёжик,
И глухие удары пойдут невпопад...
Сердце! Надо стучать, если даже не можешь.
Не смолкай! Ведь на наших сердцах - Ленинград.

Бейся, сердце! Стучи, несмотря на усталость,
Слышишь: город клянётся, что враг не пройдёт!
...Сотый день догорал. Как потом оказалось,
Впереди оставалось ещё восемьсот.


27 января 1944 года

За залпом залп гремит салют.
Ракеты в воздухе горячем
Цветами пёстрыми цветут.
А ленинградцы тихо плачут.
Ни успокаивать пока,
Ни утешать людей не надо.
Их радость слишком велика —
Гремит салют над Ленинградом!
Их радость велика, но боль
Заговорила и прорвалась:
На праздничный салют с тобой
Пол-Ленинграда не поднялось...
Рыдают люди, и поют,
И лиц заплаканных не прячут.
Сегодня в городе салют.
Сегодня ленинградцы плачут...


***

Опять война,
Опять блокада, -
А может, нам о них забыть?

Я слышу иногда:
«Не надо,
Не надо раны бередить.
Ведь это правда, что устали
Мы от рассказов о войне.
И о блокаде пролистали
Стихов достаточно вполне».

И может показаться:
Правы
И убедительны слова.
Но даже если это правда,
Такая правда
Не права!

Я не напрасно беспокоюсь,
Чтоб не забылась та война:
Ведь эта память - наша совесть.
Она, как сила, нам нужна.


Стихи Юрия Воронова.

@темы: стихи, праздники и памятные дни, Петербург

01:20 

18 января - годовщина прорыва блокады Ленинграда

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
I

Я как рубеж запомню вечер:
декабрь, безогненная мгла,
я хлеб в руке домой несла,
и вдруг соседка мне навстречу.
- Сменяй на платье,- говорит,-
менять не хочешь - дай по дружбе.
Десятый день, как дочь лежит.
Не хороню. Ей гробик нужен.
Его за хлеб сколотят нам.
Отдай. Ведь ты сама рожала...-
И я сказала: - Не отдам.-
И бедный ломоть крепче сжала.
- Отдай,- она просила,- ты
сама ребенка хоронила.
Я принесла тогда цветы,
чтоб ты украсила могилу.-
...Как будто на краю земли,
одни, во мгле, в жестокой схватке,
две женщины, мы рядом шли,
две матери, две ленинградки.
И, одержимая, она
молила долго, горько, робко.
И сил хватило у меня
не уступить мой хлеб на гробик.
И сил хватило - привести
ее к себе, шепнув угрюмо:
- На, съешь кусочек, съешь... прости!
Мне для живых не жаль - не думай.-
...Прожив декабрь, январь, февраль,
я повторяю с дрожью счастья:
мне ничего живым не жаль -
ни слез, ни радости, ни страсти.
Перед лицом твоим, Война,
я поднимаю клятву эту,
как вечной жизни эстафету,
что мне друзьями вручена.
Их множество - друзей моих,
друзей родного Ленинграда.
О, мы задохлись бы без них
в мучительном кольце блокады.

II

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .

III

О да - иначе не могли
ни те бойцы, ни те шоферы,
когда грузовики вели
по озеру в голодный город.
Холодный ровный свет луны,
снега сияют исступленно,
и со стеклянной вышины
врагу отчетливо видны
внизу идущие колонны.
И воет, воет небосвод,
и свищет воздух, и скрежещет,
под бомбами ломаясь, лед,
и озеро в воронки плещет.
Но вражеской бомбежки хуже,
еще мучительней и злей -
сорокаградусная стужа,
владычащая на земле.
Казалось - солнце не взойдет.
Навеки ночь в застывших звездах,
навеки лунный снег, и лед,
и голубой свистящий воздух.
Казалось, что конец земли...
Но сквозь остывшую планету
на Ленинград машины шли:
он жив еще. Он рядом где-то.
На Ленинград, на Ленинград!
Там на два дня осталось хлеба,
там матери под темным небом
толпой у булочной стоят,
и дрогнут, и молчат, и ждут,
прислушиваются тревожно:
- К заре, сказали, привезут...
- Гражданочки, держаться можно...-
И было так: на всем ходу
машина задняя осела.
Шофер вскочил, шофер на льду.
- Ну, так и есть - мотор заело.
Ремонт на пять минут, пустяк.
Поломка эта - не угроза,
да рук не разогнуть никак:
их на руле свело морозом.
Чуть разогнешь - опять сведет.
Стоять? А хлеб? Других дождаться?
А хлеб - две тонны? Он спасет
шестнадцать тысяч ленинградцев.-
И вот - в бензине руки он
смочил, поджег их от мотора,
и быстро двинулся ремонт
в пылающих руках шофера.
Вперед! Как ноют волдыри,
примерзли к варежкам ладони.
Но он доставит хлеб, пригонит
к хлебопекарне до зари.
Шестнадцать тысяч матерей
пайки получат на заре -
сто двадцать пять блокадных грамм
с огнем и кровью пополам.
...О, мы познали в декабре -
не зря "священным даром" назван
обычный хлеб, и тяжкий грех -
хотя бы крошку бросить наземь:
таким людским страданьем он,
такой большой любовью братской
для нас отныне освящен,
наш хлеб насущный, ленинградский.

Ольга Берггольц. Ленинградская поэма.

@темы: праздники и памятные дни, Петербург, стихи

04:35 

Лучше я по-прежнему буду публиковать стихи :-)

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Зима... Опять зима: деревья, как игрушки,
И самый чистый снег ложится в грязь дорог.
А у виска свистит шальным ядром из пушки
Случайно кем-то брошенный снежок.
Вон, девушка прошла и улыбнулась будто,
Но я прибавил шаг: торопят сотни дел.
А вдруг это судьба вот этим самым утром
Мне улыбнулась вслед, а я не разглядел?
К героям прошлых лет не стоит и тянуться.
На душах ставим крест и надпись "гололед"...
Я сам не соглашусь вот, прям сейчас, рехнуться,
Копье наперевес, меч в зубы и вперед!
Как много в мире зла, как мало Ланцелотов...
Как много пышных фраз, как мало просто слов.
И острый дефицит бродячих сумасбродов,
И не хватает струн, и песен, и стихов.
А может, все не так? Ведь сердце бьется вроде.
А может быть, сейчас, не глядя, в сей момент -
Ту девушку догнать, спросить хоть о погоде
И отпустить один старинный комплимент?
Я с места взял в карьер, причем, довольно лихо.
Надежды никакой, но все-таки успел!
Взглянула, не дыша, потом назвала психом
И улыбнулась так, что я чуть не запел.
...Зима, опять зима. А печь трещит о лете.
Безверье и тоска уносятся в трубу.
И коль в твоей душе хоть искорка, да светит,
Надвинь на брови шлем и - встреть свою судьбу.

А. Белянин

@темы: стихи

06:46 

Новогоднее

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Новый 2014-й гремит за окном фейерверками. Пусть он просто будет лучше 2013-го, ладно?

— Что происходит на свете? — А просто зима.
— Просто зима, полагаете вы? — Полагаю.
Я ведь и сам, как умею, следы пролагаю
в ваши уснувшие ранней порою дома.

— Что же за всем этим будет? — А будет январь,
— Будет январь, вы считаете? — Да, я считаю.
Я ведь давно эту белую книгу читаю,
этот, с картинками вьюги, старинный букварь.

— Чем же всё это окончится? — Будет апрель.
— Будет апрель, вы уверены? — Да, я уверен.
Я уже слышал, и слух этот мною проверен,
будто бы в роще сегодня звенела свирель.

— Что же из этого следует? — Следует жить,
шить сарафаны и легкие платья из ситца.
— Вы полагаете, всё это будет носиться?
— Я полагаю, что всё это следует шить.

Следует шить, ибо, сколько вьюге не кружить,
недолговечны её кабала и опала.
Так разрешите же в честь новогоднего бала
руку на танец, сударыня, вам предложить!

Месяц серебряный, шар со свечою внутри
и карнавальные маски — по кругу, по кругу.
Вальс начинается. Дайте ж, сударыня, руку
и — раз-два-три, раз-два-три,
раз-два-три, раз-два-три!..



А в одной пластилиновой местности, ещё в староглиняные времена, аккурат под Новый год...


@темы: песни, кино, дыбр, праздники и памятные дни, стихи

20:16 

Стихотворный флэшмоб

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Пришла в голову идея :)

Вы даёте мне тему, а я нахожу на эту тему стихотворение или отрывок из стихотворения. Перепост флэшмоба у себя - по желанию.

Поехали? :)

Для Боцман с Утонувшего Брига - Адам Мицкевич "Плавание"
читать дальше

Для dumalkaS - отрывок из поэмы Анны Ахматовой "У самого моря"
читать дальше

Для stranniy_chelovek - "Связь времён" Андрея Белянина
читать дальше

Для Julija_CH - Саша Чёрный, "1909"
читать дальше

Для Ejewichka - Андрей Белянин "Пастух медведей"
читать дальше

Для Огненная_Тигрица — Мария Семёнова, стихотворение без названия
читать дальше

Для Green Blush — Ольга Берггольц "Ленинградке"
читать дальше

Для Maiden LN2 — Афанасий Фет "Угасшим звёздам"
читать дальше

Для Три рубля - Булат Окуджава "До свидания, мальчики"
читать дальше


запись создана: 10.12.2013 в 18:48

@темы: стихотворный флэшмоб, стихи, флэшмоб

20:08 

Зима пришла точно по расписанию.... Где бы записать?)

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Тот город, мной любимый с детства,
В его декабрьской тишине
Моим промотанным наследством
Сегодня показался мне.

Все, что само давалось в руки,
Что было так легко отдать:
Душевный жар, молений звуки
И первой песни благодать -

Все унеслось прозрачным дымом,
Истлело в глубине зеркал...
И вот уж о невозвратимом
Скрипач безносый заиграл.

Но с любопытством иностранки,
Плененной каждой новизной,
Глядела я, как мчатся санки,
И слушала язык родной.

И дикой свежестью и силой
Мне счастье веяло в лицо,
Как будто друг, от века милый,
Всходил со мною на крыльцо.

(Анна Ахматова)


Белый холст и кисти белые.
Белый потолок и простыня.
Первые мазки, еще несмелые,
Но уже проложена по белому
Белым снегом белая лыжня.
Падают дожди оторопелые,
А в столичном граде ночи белые
Развели висячие мосты…
В белом небе словно обгорелые
Над Гостинной церковью кресты.
Белой леди всходит смерть по лестнице,
Покрываясь мягкой пеленой…
Хочется заплакать и повеситься
На рогах серебряного месяца,
Криво усмехаясь над судьбой.
Вверх взлететь белесою субстанцией,
По тоннелю до последней станции,
Снежной грани между да и нет,
Чтобы через много-много лет
Девушка с улыбкою Констанции
Целовала мой цветной портрет…

(Андрей Белянин)

@темы: стихи, Петербург

03:35 

Владимир Леви. Стихи

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Забавно кажется сначала, что психолог, психотерапевт пишет стихи. Вроде бы он должен писать монографии, мудреные и очень научные книги, а он пишет доступно и просто о том, что касается каждого из нас - о страхах, о лени, об удаче, о любви - и в текст вставляет стихи.
Вообще, очень люблю книги Леви. Мои практически настольные - "Лекарство от лени" и "Вагон удачи". Было еще "Приручение страха", но со страхами справилась. Эти книги можно читать просто так, как художественную литературу, всё равно что-то да отложится в голове.
А еще там чудные рисунки самого же автора. Вот, к примеру:

И подпись: "Это мое любимое животное, родное и близкое, называется Ленивец, точней, Ленивица с малышом. Симпатяга, правда?"
Выдержка, разумеется, из "Лекарства от лени". Кстати, Леви не учит, как от лени избавиться - напротив, помогает научиться сосуществовать с ней, объясняет, что то, что мы называем ленью, отнюдь не всегда действительно лень и отнюдь не всегда она нам мешает. Чего стоит один только способ Эхо-магнита, цитирую

Ладно. Оду Леви как психологу пропела, теперь всё-таки о стихах.


Ворон и королек
Посвящается Булату Окуджаве
Почему-то легче, если узнаешь
в горе чужом горе свое.
Мачеху-злодейку-судьбу не проклинаешь,
можно даже греться возле неё.
Да, такое вот у всех одинаковое горе.
Да, вот такая неизбывная беда.
Ворон по-латыни кричит: Мементо Мори!
Королек не верит: Неужели Никогда?!.
Телом и вправду все в коробочку ложимся,
а душа-то любит побродить, погулять.
Ну куда ж мы денемся, куда разбежимся?
В новое оденемся и встретимся опять.

Человек-Черновик
Я умирал.
В последний миг
вверху, над сердцем
прозвучало:
"Ты не готов. Ты черновик.
Все вычеркнуть. Начать сначала".
Проснулся в холоде. Река.
(Та самая). И ночь. И лодка.
И чей-то зов издалека.
И неба жаждущая глотка.
Я вспомнил все. И я не смел
пошевелиться.
Я не успел. Я не сумел
осуществиться.
Был замысел. Была гора.
Была попытка.
Шумели ливни и ветра.
Ползла улитка.
Я жертвы приносил богам
натурой мертвой,
но я не знал,
не знал, что сам
назначен жертвой.
Я целый мир в себе носил
и жить пытался,
но благодати не вкусил,
не догадался.
Я не сумел. Я не достиг.
Я отработан.
А мой убийца - беловик -
смотрите: вот он.
Его лепила та же боль,
но отличала
способность снова стать собой,
начать с начала.

***
Мы сами выбираем образ смерти.
Свою тропинку и обрыв следа -
проносим в запечатанном конверте,
а вскрытие покажет, как всегда.
Толкая нас на риск и самовольство
прохладный господин по кличке Рок
использует и веру, и геройство,
как искушенный карточный игрок.
Он ни при чем, он только исполнитель
твоих желаний и твоих побед,
твой ревностный помощник и ценитель,
твердящий наизусть твой детский бред.
И ты идешь за собственною тенью,
От самого себя бесследно скрыв,
что этот путь - и миг, и лик смертельный -
всего лишь выбор - выбор и обрыв...

***
...я так живу - подставившись потоку
и сам потоком став - и как ручей
не разобрав, который я и чей,
какого черта и к какому сроку
причёсывать собрание речей -
поток, поток ! - ничто не повторится,
мир недоделан , длится мир, творится ...
журчу, фырчу, рычу, кручу колёса
и сочиняю песенки без спроса...

@темы: книги, психология, стихи

17:25 

Читая Северянина

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Эгофутуризм - крайне специфическая вещь, но иногда, под настроение, читается километрами.
Особенно когда реал вдруг сжалился и выделил свободное время и приличный микрофон)

В блёсткой тьме


Поэза раскрытых глаз


Поэза трёх принцесс


Голуби


Поэза отчаяния

@темы: начитка, стихи

00:55 

Старый дом

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Прерывистые строки

В старинном доме есть высокий зал,
Ночью в нем слышатся тихие шаги,
В полночь оживает в нем глубина зеркал,
И из них выходят друзья и враги.

Бойтесь безмолвных людей,
Бойтесь старых домов,
Страшитесь мучительной власти несказанных слов,
Живите, живите - мне страшно - живите скорей.

Кто в мертвую глубь враждебных зеркал
Когда-то бросил безответный взгляд,
Тот зеркалом скован, - и высокий зал
Населен тенями, и люстры в нем горят.

Канделябры тяжелые свет свой льют,
Безжизненно тянутся отсветы свечей,
И в зал, в этот страшный призрачный приют
Привиденья выходят из зеркальных зыбей.

Есть что-то змеиное в движении том,
И музыкой змеиною вальс поет,
Шорохи, шелесты, шаги... О, старый дом.
Кто в тебя дневной неполночный свет прольет?

Кто в тебе тяжелые двери распахнет?
Кто воскресит нерассказанность мечты?
Кто снимет с нас этот мучительный гнет?
Мы только отражения зеркальной пустоты.

Мы кружимся бешено один лишь час,
Мы носимся с бешенством скорее и скорей,
Дробятся мгновения и гонят нас,
Нет выхода, и нет привидениям дверей.

Мы только сплетаемся в пляске на миг,
Мы кружимся, не чувствуя за окнами Луны,
Пред каждым и с каждым его же двойник,
И вновь мы возвращаемся в зеркальность глубины.

Мы, мертвые, уходим незримо туда,
Где будто бы все ясно и холодно-светло,
Нам нет возрожденья, не будет никогда,
Что сказано - отжито, не сказано - прошло.

Бойтесь старых домов,
Бойтесь тайных их чар,
Дом тем более жаден, чем он более стар,
И чем старше душа, тем в ней больше задавленных слов.

К. Бальмонт

@темы: стихи, крипи

18:16 

Не-сказка

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Я много сказок тебе читал, пел песен - не перечесть,
Но все истории - не чета тому что и правда есть.
Нет, сказки будут - любовь, гроза, пророчества, свет зари...
Но в этот час я хочу сказать о том, что в груди горит.

Легко писать про чужой успех, про замки и города,
Куда сложней говорить про тех, кто рядом с тобой всегда.
Про тех, кто точно к тебе придет, подставит плечо легко
Ведь я, наверно, сорвал джек-пот. Так вышло: мой друг - дракон.

Драконов, скажешь, уж нет давно, всех время песком смело
Но видишь - тянется за волной в стальной чешуе крыло
Мелькает тень в зеркалах Невы, по питерским мостовым,
Её в полет провожают львы, все в камне, пройдохи-львы.

Драконы нынче живут хитро - попробуй-ка их найти:
Драконы курят, бегут в метро, читают, сидят в Сети
Тебе дракона не отличить от сотен других людей...
...Но в их глазах - миллион личин, пьянящая гладь степей,

Огромный мир, миллионы тем драконы в сердцах таят
Драконьи песни живее чем у сотен таких, как я
Но в их пещерах ты не найдешь ни золота, ни камней
Лишь можжевельник и летний дождь - богатство как раз по мне.

Моя земля для него - не то, осколок чужих стихий
Мы редко видимся, но зато он слышит мои стихи.

...Но если сломаны фонари, нет света, пуста ладонь
Дай руку - видишь, горит внутри искристый его огонь.


Автор - Джек-с-Фонарём

@темы: стихи, Петербург

16:47 

Осеннее

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Просто настроение. Просто ассоциации. Под впечатлением хмурого осеннего Петербурга.



Когда, пронзительнее свиста,
Я слышу английский язык, –
Я вижу Оливера Твиста
Над кипами конторских книг.

У Чарльза Диккенса спросите,
Что было в Лондоне тогда:
Контора Домби в старом Сити
И Темзы желтая вода...

Дожди и слезы. Белокурый
И нежный мальчик – Домби-сын.
Веселых клэрков каламбуры
Не понимает он один.

B конторе сломанные стулья,
На шиллинги и пенсы счет;
Как пчелы, вылетев из улья,
Роятся цифры круглый год.

А грязных адвокатов жало
Работает в табачной мгле, –
И вот, как старая мочала,
Банкрот болтается в петле.

На стороне врагов законы:
Ему ничем нельзя помочь!
И клетчатые панталоны,
Рыдая, обнимает дочь.

(Осип Мандельштам, "Домби и сын")



Когда лежит луна ломтем чарджуйской дыни
На краешке окна, и духота кругом,
Когда закрыта дверь, и заколдован дом
Воздушной веткой голубых глициний,
И в чашке глиняной холодная вода,
И полотенца снег, и свечка восковая
Горит, как в детстве, мотыльков сзывая,
Грохочет тишина, моих не слыша слов, -
Тогда из черноты рембрандтовских углов
Склубится что-то вдруг и спрячется туда же,
Но я не встрепенусь, не испугаюсь даже...
Здесь одиночество меня поймало в сети.
Хозяйкин черный кот глядит, как глаз столетий,
И в зеркале двойник не хочет мне помочь.
Я буду сладко спать. Спокойной ночи, ночь.

(Анна Ахматова)



Мне летние просто невнятны улыбки,
И тайны в зиме не найду.
Но я наблюдала почти без ошибки
Три осени в каждом году.

И первая — праздничный беспорядок
Вчерашнему лету назло,
И листья летят, словно клочья тетрадок,
И запах дымка так ладанно-сладок,
Всё влажно, пестро и светло.

И первыми в танец вступают березы,
Накинув сквозной убор,
Стряхнув второпях мимолетные слезы
На соседку через забор.

Но эта бывает — чуть начата повесть.
Секунда, минута — и вот
Приходит вторая, бесстрастна, как совесть,
Мрачна, как воздушный налет.

Все кажутся сразу бледнее и старше,
Разграблен летний уют,
И труб золотых отдаленные марши
В пахучем тумане плывут...

И в волнах холодных его фимиама
Закрыта высокая твердь,
Но ветер рванул, распахнулось — и прямо
Всем стало понятно: кончается драма,
И это не третья осень, а смерть.

(Анна Ахматова "Три осени")



В голубой далекой спаленке
Твой ребенок опочил.
Тихо вылез карлик маленький
И часы остановил.

Всё, как было. Только странная
Воцарилась тишина.
И в окне твоем - туманная
Только улица страшна.

Словно что-то недосказано,
Что всегда звучит, всегда...
Нить какая-то развязана,
Сочетавшая года.

И прошла ты, сонно-белая,
Вдоль по комнатам одна.
Опустила, вся несмелая,
Штору синего окна.

И потом, едва заметная,
Тонкий полог подняла.
И, как время безрассветная,
Шевелясь, поникла мгла.

Стало тихо в дальней спаленке -
Синий сумрак и покой,
Оттого, что карлик маленький
Держит маятник рукой.

(Александр Блок)



Черный город… Он не лечит душу.
Поливает спины львов слезами.
Сыростью тумана сфинксов душит
И глядит бесцветными глазами
На живого, гордого поэта —
Казака, художника, бродягу…
А у вас, наверно, бабье лето?
А у нас без зонтика — ни шагу…
В четкий ритм партикулярных линий
С древностью петровской позолоты —
Невозможно втиснуть запах пиний,
Вкус полыни, свежесть первой ноты
Хлебниковских строчек… И не надо.
Воздух здесь перенасыщен грустью.
Вязкая, чугунная ограда
Никуда меня уже не пустит…
Невская возвышенная слякоть
Давит с основательностью танка.
Даже Муза не решится плакать,
Чтоб не забрала к себе Фонтанка.
Говорят, что там вода воочию
Тянет к неизбывному покою.
Черный город вышел белой ночью
И уже идет,
сюда,
за мною…

(Андрей Белянин)



запись создана: 06.10.2013 в 19:52

@темы: стихи, настроенческое, Петербург

18:06 

...Любое чудо - живое, дышит, оно в глазах, километрах, крышах...

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Автор Джек-с-Фонарём:

The Last Day of Summer
Гуляли ночью, рассвет в два-тридцать, прохладным ветром с Невы укрыться, смешались в памяти знаки, лица, с ума сошедшие небеса.
Дорога вилась, цвела, манила, звала пластинкою из винила, и, верно, скинутся на чернила все те, о ком я рожден писать.
Спускались к морю с потёртым ранцем, мешали сдуру вино и танцы, и я б, наверно, еще остался, но точно знаю же, что влюблюсь.
Ввернуть сейчас бы про равновесье, но стих не пишется, хоть ты тресни, пардон, сегодня другая песня, мой старый летний паршивый блюз.
Кружили мысли нелепым вальсом, я много думал и ошибался, ни муз, ни музыки, ни Пегаса, и нет покоя тебе, душа...
Но что-то утром шептало в уши: "ты можешь больше, ты можешь лучше", будил под утро несмелый лучик - мы вместе делали первый шаг.
Ты ждёшь, я знаю, других историй, про битвы, замки, поля, просторы, про гнев царей, про врагов престола, про звон самшира, про стук карет
Настанет осень, и возвратится визирь, шаманка, король, убийца...но нынче - август, жара и птицы, и я открою один секрет.

Я думал раньше, что сказки - это волшебный мир под рукой поэта, пираты, гоблины и скелеты, чужие тайны во тьме веков,
Мечтал о Ехо, о Средиземье, о странах, башнях, мирах подземных, о карте, двери, волшебном зелье, что унесёт тебя далеко...
...А сказка - это путём окольным наткнуться на невесомый Смольный, и рокот призрачной колокольни вокруг танцует, поёт, бежит;
Солёным ветром, мечтою ранней нестись меж морем, теплом, горами, тогда окажется лучше Нарний лукавый утренний Геленджик.
Когда в сомнений и страхов тине ты заползаешь на свой квартирник, а люди - дивные, как с картины, и в мыслях только - "читай", "живи",
Когда за книгой, плацкартным чаем, летишь обратно бродягой-чайкой, и вдруг приходит: "Скорей. Скучаю." от самой старой твоей любви.
Когда под жарким июльским солнцем играешь в "ладушки" ты с японцем, а он мухлюет, вопит, смеётся, бежим и прячемся от дождя,
Когда друзья, что по разным странам, звонками рвут паутину станций, и это очень тепло и странно - в кого-то верить, кого-то ждать.

Ведь сказка - это не гул заклятий, не томный блеск королевских платий, не монстр в недрах твоей кровати, не фея с тыквой, не кучер-мышь,
Любое чудо - живое, дышит, оно в глазах, километрах, крышах, оно тем больше, сильнее, выше, чем ты охотней его творишь
Любое чудо - не в тюрьмах книжных, оно снаружи, оно подвижно, с ним мир - поверишь ли, удивишься - на нитку соткан из лучших мест.
Иди вперёд, сочиняй, надейся, живи мгновеньем, мечтою, песней, и дверь, зелёная, как у Уэллса - представь! - окажется в твой подъезд.

URL записи

@темы: стихи, цитаты и перепосты, Петербург

17:48 

...ну а пока - кружит домик Элли, трубку в дыму набивает Холмс...

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Автор Джек-с-Фонарём:

Химеры-хранители

вместо всех фанфиков мира,
с благодарностью за всё.


в двадцать не жизнь, а сплошные схемы: куча намёток и чертежей. вот ты плетешься домой со смены - вырастешь в Джеймса, пока что Джей. куртка, наушник с плохим контактом, рваные кеды, огонь в глазах - осень на два отбивает такты и залезает к тебе в рюкзак. кончилось лето - волшебный бисер, туго сплети, сбереги навек, память ступает проворной рысью, ждёт темноты в городской траве. вроде не то чтобы зол и загнан — нервы стальные, пока щадят...

но накрывает всегда внезапно — бомбой на скверах и площадях.

мы научились различным трюкам - так, что не снилось и циркачам. стерпим уход и врага и друга, небо попрём на своих плечах. если ты сильный, пока ты молод - что тебе горе и нищета?
только когда настигает холод - Бог упаси не иметь щита. это в кино всё легко и колко - помощь друзей, волшебство, гроза... здесь на окне ледяная корка, и у метели твои глаза. если бесцветно, темно и страшно, выход не виден и за версту...

...те, кто однажды вступил на стражу, будут стоять на своем посту.

***
старый трамвай тормозит со стоном, ярко искрятся во тьме рога. сумку хватай и беги из дома, кто будет вправе тебя ругать? мысли по ветру - легко и быстро, будто вовек не прибавят лет... значит, шли к чёрту своих Магистров, быстро садись и бери билет. небо - чужое, свои кумиры, кружит волшебной каймою стих... даже пусть где-то ты центр Мира - сможет ли это тебя спасти? в Ехо дела не бывают плохи, беды - нестрашные мотыльки. вот мне пятнадцать, и я в лоохи - кто еще помнит меня таким? гибель моя обитает в птице, жизнь обращается к нам на "вы" - эй, а не хочешь ли прокатиться вниз по мерцающим мостовым? орден за Орден, и брат за брата, только звенит в глубине струна - мысль о том, что пора обратно - и есть твоя Тёмная Сторона. мантию снять, и стянуть корону, скабой завесить дверной глазок; бросить монетку на дно Хурона, чтобы приснился еще разок.
в мире другом зацветает вереск, как не тасуй - наверху валет. где бы ты ни был, я здесь надеюсь, что ты умеешь вставать на след.

поезд летит, заедают дверцы, в Лондоне холодно в ноябре. если еще не разбито сердце, так ли уж важно, кто здесь храбрей? гул заголовков — "волна террора", "происки Лорда", "борьба за трон"...только какая судьба, авроры, если семнадцать, и ты влюблен? хитрость, мозги, доброта, отвага, страшно ли, мальчик? ничуть, ничуть...можно не быть с гриффиндорским флагом, чтобы сражаться плечом к плечу. старая песня, тебе не знать ли: дружба - и воин, и проводник; самого сильного из заклятий нет ни в одной из запретных книг. палочка, клетка, за плечи лямка, чуточку пороха брось в камин - глупо всю жизнь ждать письма из замка, нужно садиться писать самим. здесь не заклятья - скорей патроны, маггловский кодекс, извечный рок... где-то вдали стережёт Патронус зыбкие грани твоих миров. старые сны накрывают шалью, чьи-то глаза сберегут от пуль — я замышляю одну лишь шалость, карта, скорей, укажи мне путь.

раз уж пришёл - никуда не деться, строчки на стенах укажут путь. волчья тропа охраняет детство - значит, мы справимся как-нибудь. струйка из крана - заместо речки, зубы порою острей меча; ночь старых Сказок продлится вечно - или пока не решишь смолчать. кто выделяется - тот опасен, лучше не знать ни о чём лихом... но почему в надоевшем классе пахнет корою и влажным мхом? но почему всё сильнее знаки, руки - прозрачнее и светлей? странные песни поёт Табаки, древние травы бурлят в котле, пальцы Седого скользят небрежно, вяжет холщовый мешок тесьма... если сумеешь найти надежду, то соберёшь её в талисман. но почему всё сильнее знаки, ветер за окнами сер и тих; все коридоры ведут к Изнанке - хватит ли духа туда пойти? пусть нелегко и пусты пороги, истина, вообщем, совсем проста - здесь ты становишься тем в итоге, кем ты нашёл в себе силы стать.
строчки из книги - тоска, потеха, пусть тебе скажут, мол, что на том?...
Дом никогда не бросает тех, кто взял, и однажды поверил в Дом.

***
знаю, ты скажешь - «всего лишь книги», я не дурак, отдаю отчет. будут любимых родные лики, будет опорой в беде плечо. будет несметная сотня плюсов, что в своё время пришлёт судьба; полную цену своих иллюзий я отложил в кладовые лба. знаю, что скоро добью все цели, смело решится любой вопрос...

ну а пока - кружит домик Элли, трубку в дыму набивает Холмс. чай наливает, смеясь, Алиса, Хаку летит - за верстой верста, тихо шагают за дудкой крысы, робко подходит к звезде Тристан, Мортимер вслух оживляет строчки - эй, Сажерук, вот и твой черед!... Бильбо сбегает от эльфов в бочке, Герда бежит через колкий лёд. в детстве бежать при любой погоде с книжкой во двор - и пойди найди...
вот вспоминаешь, и так выходит - ты никогда не бывал один.


путь до окраин довольно долог; Джей задремал, опустив лицо.
войско выходит из книжных полок и окружает его кольцом.

URL записи

@темы: клиническая изумрудизация, цитаты и перепосты, стихи

02:28 

Песенка негероя

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Пускай у ворот толпится народ
И смотрит, разинув рот,
Как войско свое уводит в поход
Прославленный идиот,

Пусть встречная рать идет умирать
По той же самой стране,
И каждый твердит - пора выбирать
На чьей, мол, ты стороне,

И каждый в начавшейся кутерьме
Ругает Свет или Тьму -
Но я не служу ни Свету, ни Тьме,
А лишь себе самому.

Пусть каждый второй становится в строй
Под тот или этот стяг,
Но я - не герой, о нет, не герой,
И мне ваше "пусть" - пустяк.

Насколько я трус, судить не берусь,
Но если кто сгоряча
Полезет ко мне - узнает на вкус
Металл моего меча.

Вербуйте героев в любой корчме,
Я ж вызова не приму,
Ведь я не служу ни Свету, ни Тьме,
А лишь себе самому.

Не раз и не два я слышал слова
Про долг, идеалы, честь,
Но есть у меня своя голова -
Прошу этот факт учесть.

Меня не влечет посмертный почет,
Бряцанье литавр и лир,
И тонких интриг далекий расчет -
Я проще смотрю на мир.

Пусть кто-то высчитывает в уме,
К кому бы примкнуть ему,
А я не служу ни Свету, ни Тьме,
А лишь себе самому.

Печатают шаг герои атак,
Презренья полны ко мне,
Но если бы все рассуждали так,
Как я - не бывать войне.

Железный поток, высокий чертог,
Разгул кровавых утех...
Заранее мне известен итог
Геройства и тех, и тех:

Иные в земле, иные в тюрьме,
Страна - в огне и в дыму...
И я не служу ни Свету, ни Тьме,
А лишь себе самому.

Но им не понять, у них не отнять
Два жупела - Тьму и Свет...
Ну что ж, господа, не буду пенять -
Вы знаете мой ответ:

Железом звеня, седлайте коня,
Скачите во весь опор,
Но только не впутывайте меня
В затеянный вами спор!

Шагайте на бойню, как бык в ярме,
Несите мор и чуму -
Но я не служу ни Свету, ни Тьме,
А лишь себе самому!


Автор - Юрий Нестеренко

@темы: стихи, песни

23:40 

Гийом дю Вентре

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Копаю старые посты, откопала редкое прекрасное, поднимаю.

Вспомнила о нём сегодня в беседе со stranniy_chelovek. Это же невероятно — и, по-моему, более чем достойно уважения.

Гийом дю Вентре – гасконский поэт XVI века, дворянин, богохульник, задира, дуэлянт и повеса.



На самом деле это совместный псевдоним Юрия Вейнерта и Якова Харона. Уникальность дю Вентре в том, что его "Злые песни" написаны в ГУЛАГовском лагере "Свободное", в краях нынешнего БАМа, в годы Великой Отечественной войны. Тайно, разумеется.


Мои учителя.

Меня учил бродячий менестрель,
Учили девичьи глаза и губы,
И соловьев серебряная трель,
И шелест листьев ясеня и дуба.

Я мальчиком по берегу бродил,
Внимая волн загадочному шуму,
И море в рифму облекало думу,
И ветер сочинять стихи учил.

Меня учили горы и леса;
С ветвей свисая, мох вплетался в строки.
Моих стихов набрасывала кроки
Гасконских гор прозрачная краса.

Меня учил... Но суть совсем не в этом:
Как может быть гасконец не поэтом?!


Десять заповедей.

"Аз есмь Господь..." - Слыхал. Но сомневаюсь.
"Не сотвори кумира..." - А металл?
"Не поминай мя всуе..." - Грешен, каюсь:
В тригоспода нередко загибал.

читать дальше
запись создана: 20.09.2013 в 13:56

@темы: история, стихи

19:06 

Наша Мица - чудный стих про кошку

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
За окошком
Дождь с утра
Льёт
Как будто из ведра.
Нашей Мице
Лень вставать —
Очень мягкая
Кровать!
Ей валяться бы
Весь день,
А поймать мышонка
Лень.
— Я болею!.. —
Стонет Мица. —
Я должна лежать,
Лечиться!

Раз лечиться,
Так лечиться.
Принесли лекарства
Мице.
Белый чепчик надевают,
Одеялом укрывают:
— Выздоравливай теперь. —
И закрыли крепко
Дверь.

Только Мице
Не лежится:
«Что-то в доме там
Творится?
Может,
Жарится цыплёнок
Или даже поросёнок?
Как ножи
Звенят прекрасно!
Будет пир,
Вот это ясно».
Мица весело встаёт,
Мица песенки поёт.
Не больна
Она теперь.
Но, увы,
Закрыта дверь!
— Мяу, мяу,
Отворите,
Ну, пожалуйста,
Пустите!
— Ты больная,
Наша Мица,
Ты должна лежать,
Лечиться.
— Я капризничала в шутку,
Ну, откройте на минутку!
Я теперь
Совсем здорова,
Не больна я,
Верьте слову!

В доме пир,
Звенят ножи.
Мица, бедная, лежи!
Ах, зачем,
Зачем она
Притворилась,
Что больна?

Людмила Подъяворинская, перевод со словацкого Эльмиры Котляр

@темы: стихи, коты

02:43 

Песенка про лягушку

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Внезапно вспомнилось. А вообще-то я ее помню с детского сада :frog:


Ты песенку послушай, как в тине-тишине
Жила-была лягушка с гитарой на спине.
Хотя она умела играть не лучше всех,
Но песенка имела всегда большой успех.

Припев:
Ква-ква – простая песенка,
Ква-ква – всем очень нравится.
Любит недаром песенку
Хор смешных, веселых лягушат.

Вода, как из ушата, льет дождик проливной,
Но пляшут лягушата на кочках день-деньской.
И желтые кувшинки на озере растут,
И с песенкой-смешинкой там лилии цветут.

Припев:
Ква-ква – простая песенка,
Ква-ква – всем очень нравится.
Любит недаром песенку
Хор смешных, веселых лягушат.

У песенки хорошей немало есть друзей.
Похлопаем в ладоши и спляшем веселей.
Зеленая опушка, зеленая трава,
С гитарою лягушка – веселые слова.

Припев:
Ква-ква – простая песенка,
Ква-ква – всем очень нравится.
Любит недаром песенку
Хор смешных, веселых лягушат.



@темы: стихи, песни

00:21 

Гимн фикрайтера

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Вчерашний укур был крайне масштабным. Помимо оперы, родилось еще и ЭТО.

Гимн фикрайтера (на мотив "Гадалки" из к/ф "Ах, водевиль, водевиль")

Ежедневно меняется мода,
Но покуда стоит белый свет,
У Фикбука и авторов годных
Хоть один да найдется клиент.
Не нашедший интриги в каноне,
Постучится читатель туда,
Где фикрайтер немедля заполнит
Все пробелы на собственный лад.

Припев:
Ну что сказать, ну что сказать,
Устроены так люди,
Желают знать, желают знать,
Что в постканоне будет.

Пейринг новый напишет фанфишер
И погладит читательский кинк.
Мненье автора будет излишним –
Он в канон недостаточно вник.
Новый мир и другие герои,
ОТП у извечных врагов –
И уже канонист беспокойный
Придушить всех в округе готов.

Припев:
Ну что сказать, ну что сказать,
Устроены так люди,
Желают знать, желают знать,
Что в постканоне будет.

Время рушит гранитные замки
И заносит песком города
Только вам, уважаемый автор,
Не сломить нас, увы, никогда.
Сердце млеет, фанфикам внимая,
И во всех закоулках земли,
Слезы с по́том на клаву роняя,
Пишем мы продолженья свои.

Припев:
Ну что сказать, ну что сказать,
Устроены так люди,
Желают знать, желают знать,
Что в постканоне будет.

@темы: фанфики, стихи, песни

13:46 

lock Доступ к записи ограничен

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
23:47 

Литературные чтения (ну, почти, почти...)

Разрывные пули показались бодрящей дробью в жопу ©
Собиралась использовать этот дневник только под тексты, но будет еще и озвучка.
Ejewichka, убедила, выкладываю)))

Стихи Андрея Белянина и Марии Быковой в моем исполнении.

И да, я знаю, что я далеко не профессиональный чтец, но тем не менее прошу критических отзывов.

Поручик Лермонтов


Для графини травили волка


Варвары


Диптих "Через тысячелетие"


Королева моя


Рыцарь Роланд


Смотри, бледнеет ночь...

@темы: стихи, начитка

О нашем, кошачьем

главная